Unverhoffte Nachbarn   von Jeanne-Kamikaze-
                      (Wenn Nachbarn interessant werden)
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                   Kapitel 1: Wenn Nachbarn zur Plage werden
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1. Kapitel: Wenn Nachbarn zur Plage werde

Catherine Amell hatte sich viel von London erhofft, als sie vor zwei Monaten
hierher gezogen war. Ein ruhiges Studium, etwas mehr Aufregung in ihrem
Privatleben und etwas mehr über den mysteriösen Tod ihres Bruders Jeffrey
herauszufinden. Tja, nichts von alledem war so gekommen wie sie es erwartet
hatte. Wie hieß es so schön: Unverhofft kommt oft. 
Dies war hier definitiv der Fall. Sie hätte in der Hauptstadt des Vereinigten
Königreichs ein ruhiges, beschauliches Leben führen können, doch sie hatte ja
Sherlock Holmes und Dr. John Watson treffen müssen- ihre Nachbarn. Ok, Mr.
Watson war wirklich in Ordnung. Er war ein sehr harmoniebedürftiger,
einfühlsamer Mann, doch Sherlock Holmes konnte eine wahre Plage sein. Was, wie
John sagte, noch eine gelinde Untertreibung war.  Mittlerweile begann sie auch
zu begreifen warum. Er hielt sie auf Trab. Neben ihrer Arbeit an ihrer
Bachelorarbeit kam sie kaum zum Lernen. Ständig rauschte Sherlock
unangekündigt in ihre Wohnung um sie irrwitzige Fragen zur Biologie zu stellen.

Wie bringe ich ein Kaninchen zum Leuchten?, war dabei noch die Harmloseste.
Natürlich alles rein hypothetisch, wie Sherlock ihr versicherte, doch so
richtig glauben konnte sie ihm das nicht. Dafür hatte sie ihn zu gut kennen
gelernt, und so absurd klingende Geschichten bei einem Kaffee von John gehört,
als das sie das auch nur eine Minute glauben könnte. Es waren so absurde
Geschichten, dass sie manchmal kurz davor war zu glauben, dass John sie
hereinlegen wollte, doch bei Sherlock war das erschreckenderweise mehr als
passend. Es wäre sogar verwunderlich, wenn sie nicht wahr wären.
Manchmal erschien es ihr, als wäre John froh, dass sie nebenan wohnte. Eine
halbwegs normale Person, die Sherlock kannte und bei der er sein Leid klagen
konnte. Catherine merkte jedoch, dass es John nicht so sehr störte, wie er es
immer darstellte, dass er es an sich bei Sherlock genoss- mehr als er zugab. 
Sie seufzte und fuhr sich mit der Hand durch ihr langes, braunes Haar, dass sie
nun als geflochten, lockeren Zopf trug und versuchte sich die verschiedenen
Namen der Gene zu merken, die an der Zellteilung beteiligt waren. Mit diesen
Nachbarn könnte sie ein normales Privatleben eh vergessen, also brauchte sie
auch ihre Rolle nicht mehr zu spielen. Deshalb trug sie ihre Haare nun wieder
auf die gewohnte Weise. Ihr Blick wanderte wieder zu der Vorlesung, die auf
ihrem Laptop geöffnet war, und danach zum empfohlenen Lehrbuch.
Mal3, Cdc25, dass bei s.pombe ein anderes Gen als bei s. cerevisiae war,
Cdc2...wer dachte sich denn solche Namen aus? Und wie sollte sie sie behalten?
Frustriert klappte sie ihr MacBook zu und legte den Kopf auf dem Schreibtisch. 
Sie brauchte Schlaf. Ihre Gedanken trieben nur träge dahin. Wie schaffte
Sherlock es nur drei Tage lang wach zu bleiben, wenn er an einem Fall arbeitete?
Sie war schon nach einer durchgemachten Nacht völlig fertig und nicht mehr in
der Lage eine klaren Gedanken zu fassen. Dabei musste sie gleich doch noch die
Genomtransformation vornehmen. Das würde sie nicht überleben! Viel zu viele
kleine Schritte, bei denen viel zu viel schiefgehen und die Arbeit von Stunden
zunichte gemacht werden könnte, falls man nicht konzentriert war. Und bei Gott,
das war sie gerade wirklich nicht.
Zwei Monate war es nun schon her, dass sie in die Bakerstreet gezogen war und
Sherlock jedes kleinste Detail ihres Privatlebens mit wenigen Blicken ergründet
hatte. Beängstigend, verstörend und beeindruckend zu gleich. Aber das hatte
sie ihm damals nicht zeigen wollen. Diesem arrogante Mistkerl, der gemeint
hatte, dass er sich alles hatte erlauben können ohne Grenzen zu achten. Nein,
sie hatte ihm nicht die Genugtuung geben wollen, dass er ja so recht gehabt
hatte und irgendwie hatte es sie sogar amüsiert, dass sie es zumindest etwas
geschafft hatte ihm zu trotzen und aus der Fassung zu bringen. 
John war während diesen Nachmittag ziemlich still gewesen, hatte zwischen
Schock und Amüsement geschwankt und einfach das Schauspiel beobachtet.
Catherine musste sogar zugeben, dass sie Sherlocks Humor mochte- zumindest
manchmal, wenn er grad nicht der großspurige, ich-weiß-alles-von-dir Sherlock
war. Schnell hatte sie gemerkt, dass sie vor dem Consulting Detective eh nichts
mehr verbergen konnte und hatte so schließlich alle seine Fragen beantwortet,
damit er nur endlich aus ihrer Wohnung verschwand. Er hatte nicht bemerkt, wie
sehr es sie bedrängte und wie unruhig es sie gemacht hatte und sie wollte
einfach nur, dass er nicht weiter in den tiefen Wunden ihres Verlustes und ihres
kaputten Lebens weiterbohrte. Die Biologie war das Einzige, was noch ganz war,
in das sie sich immer vergraben hatte, doch selbst sie zerbrach allmählich. 
Dann plötzlich hatte sich an jenem Tag etwas geändert. Sherlock war ruhiger
geworden, beinah sogar verständnisvoll, als sie angefangen hatte von ihrem
Bruder zu reden. Etwas, was sie irritiert hatte, sie vorsichtig hatte werden
lassen, doch sie hatte nichts Auffälliges bemerkt. Sherlock schien einfach
interessiert gewesen zu sein, mehr aber auch nicht. Er hatte sie noch weiter
nach Informationen gefragt, aber er war weder stichelnd, noch herablassend
gewesen. Ob er ihr vielleicht sogar helfen würde? Schließlich hatte John ihr
am nächsten Tag erzählt, dass Sherlock von Scotland Yard immer mal wieder zu
Rate gezogen wurden, doch bisher war nichts geschehen. Aber schließlich
verstand Niemand Sherlock Holmes und was gerade seine Aufmerksamkeit erregte,
war genauso ein großes Geheimnis wie das Datum vom Untergang der Welt.
„Er scheint Sie zu mögen...soweit es ihm möglich ist.“, hatte John ihr vor
einem Monat gesagt, als Sherlock ihm nach einem erneuten Ideenschwall in
Catherines Wohnung hatte stehen lassen. Er war wieder einmal mit einem
Ersatzschlüssel in ihre Wohnung  gestürmt und hatte sie über einige
biologische Begebenheiten ausgefragt. Wie viele Male Catherine mittlerweile das
Schloss ausgewechselt hatte, wusste sie nicht mehr und mittlerweile hatte sie es
aufgegeben. 
Zur Not hätte er noch immer seine Dietriche, hatte Sherlock einmal gegrinst.
Hilfesuchend hatte sie danach zu John geblickt, mit einem Ausdruck, der sagte:
‚Das ist nicht sein ernst, oder?‘ Doch Johns müder Blick hatte ihr nur sehr
gut klar gemacht, dass es sehr wohl Sherlocks ernst war. Also hatte sie seitdem
nicht mehr ihre Schlösser ausgetauscht. Allein der Gedanke sie könnte aus dem
Schlaf schrecken, weil sie das Klackern der Dietriche hörte, ließ sie
erschaudern. 
Schnell verdrängte Catherine diese Erinnerung und so viele ähnliche, die auf
sie hereinstürmten. Sherlocks unangekündigte Besuche waren mittlerweile ein
fester Bestandteil ihres- dank ihm- nicht vorhandenen Alltags geworden. Auch
Anrufe während der Arbeit waren keine Seltenheit mehr und bis heute wusste sie
nicht, woher verdammt noch mal er ihre Nummer hatte. Aber bei Sherlock Holmes
wunderte sie nichts mehr. Aber auch absolut nichts. Sie hatte ein langweiliges
Leben gewollt und dafür Action bekommen. Vielleicht sollte sie mit ihren
Wünschen demnächst etwas vorsichtiger sein.
Rumms! Wie auf Bestellung krachte die Tür auf und Catherine sah schon wie
Sherlock Holmes in seinem dunklen Mantel in ihr Wohnzimmer stürmte. Verdammt,
wieso hatte ihre Wohnung keinen Flur? Wieso standen sie immer direkt im
Wohnzimmer? Sie seufzte und drehte sich auf ihren Stuhl um.
„Wie kann man DNA fälschen?“, fiel Sherlock direkt mit der Tür ins Haus
und blieb mit bebenden Nasenflügeln in der freien Fläche stehen, die ihre
Sitzecke bildete.
„Morgen, Sherlock.“, gähnte sie nur und fuhr sich durch ihr Haar.
Irgendwann, sie wusste schon längst nicht mehr wann, waren sie zu den Vornamen
übergegangen. Es war keine Absprache oder Vereinbarung gewesen, irgendwann
hatten sie sich einfach beim Vornamen genannt.
John folgte seinem Mitbewohner nur wenige Augenblicke später in die Wohnung,
sah sie einmal entschuldigend an und wünschte ihr einen Guten Morgen. Catherine
nickte ihm zu, erwiderte den Gruß und ließ ein freundliches Lächeln sehen,
doch ihre Aufmerksamkeit galt Sherlock, der sie herausfordernd ansah.
„Die DNA fälschen? Ist das Ihr Ernst?“, hakte sie schließlich nach und
warf John einen hilflosen Blick zu, der sich mittlerweile auf die Couch gesetzt
hatte. Das übliche Ritual, was sich mittlerweile sogar manchmal tief in der
Nacht wiederholte. Nein, Sherlock kannte definitiv kein Taktgefühl und auch
keine gesellschaftliche Normen. Nun gut, vermutliche kannte er sie schon, sie
waren ihm nur schlicht egal.
John erwiderte ihren Blick und zuckte mit den Schultern.
„Sherlock meint den Täter in der Themsemordserie gefunden zu haben, nur
leider passt die gefundene DNA in dem Blut nicht zum Täter.“, erklärte er
ruhig und holte seinen Notizblock hervor auf dem er jede Bemerkung von Sherlock
für seinen Blogg aufschrieb.
„Tja, Sherlock. Dann wird Ihre Vermutung wohl falsch sein.“, sagte Catherine
schlicht und graublaue Augen warfen ihr einen bitterbösen Blick zu.
„Ich irre mich nie!“, wiederholte er den Satz, den er auch damals zu ihr
gesagt hatte, nur diesmal noch verbissener.  Catherine seufzte und ließ sich in
die Lehne fallen. Sie legte die Hand an ihr Kinn und dachte nach. Sie bemerkte
gar nicht Johns amüsierten Blick, ihr war nicht bewusst, dass sie sogar ein
wenig Sherlocks Körpersprache annahm.
„Nun gut...also wieder rein hypothetisch gesprochen, richtig?“
„Sicher.“ Wieder seufzte sie schwer und schloss die Augen.
„Also...man bräuchte...theoretisch...die DNA desjenigen, dem man es anhängen
will...und das in einer große Menge, dass es forensisch aussagekräftig wäre.
Hmm...zur Vervielfältigung muss man den Ablauf in der Zelle simulieren. In
vitro wird das wohl nicht funktionieren...man braucht natürliche
Umgebung...also in vivo.“
„Ginge es nicht auch über die PCR?“, fragte Sherlock ungeduldig. Catherine
schüttelte den Kopf.
„Nein...man vermehrt da zwar die DNA, aber man müsste per Gelelektrophorese
oder Ähnlichen überprüfen, ob die Vermehrung richtig stattgefunden hat und
danach ist die DNA unbrauchbar und würde niemals als natürliche
durchgehen...es muss in der Zelle stattfinden. Dazu braucht man die Polymerase,
Restriktionsenzyme und eine Zelle...“
„Das weiß ich alles.“, fuhr Sherlock genervt dazwischen und warf ihr einen
funkelnden Blick zu. „Wenn ich das hätte wissen wollen...“
„Pab!“ Sie hob die Hand und unterbrach Sherlock. Dieser warf ihr einen
irritierten Blick zu. „Sherlock! Sie haben mich gebeten etwas hypothetisch
für Sie zu überlegen und da muss ich meinen Gedankenweg gehen. Ja, Sherlock,
nicht jeder hat gleich einen Palast, aber ich muss die mir bekannten Tatsachen
abgehen umso auf die Antwort zu kommen. Also unterbrechen Sie mich nicht!“
„Catherine...“ Er seufzte genervt. „Ich will ja nicht drängen, aber er
läuft noch frei rum. Es geht um Menschenleben. Sie sind doch nicht ganz so
dumm. Also strengen Sie ihr Gehirn wenigstens einmal an. Sie haben doch nicht
umsonst das Begabtenstipendium. Nun beweisen Sie warum.“
„Oh ja, sehr hilfreich, Sherlock. Da bin ich doch gleich motivierter. Nur kein
Druck, nur kein Stress.“ Sie gähnte wieder. John lachte, während Sherlock
genervt mit dem Fuß aufstampfte. Es schien wirklich dringend zu sein und
Sherlock schien auch keine Lösung zu finden, sonst wäre er ja nicht so
offensichtlich ungeduldig. Ihre Gedanken glitten durch all ihr Wissen was sie
über Zellteilung, Zellvermehrung und die Zelltypen hatte. Es schien wirklich
wichtig zu sein, aber ihre Müdigkeit machte das Denken wirklich anstrengend.
Immer wieder murmelte sie Fakten vor sich hin und diesmal schwieg Sherlock.
Plötzlich reifte eine absurde Idee in ihrem Kopf. Sie war erschreckend einfach,
aber theoretisch möglich. 
Schnell drehte sie sich auf ihrem Stuhl herum.
„Wo ist es...? Verdammte Unordnung!“, fluchte sie und fühlte durch ihre
Lehrbücher. Wo waren ihre zellmolekulare Biologie und Tierphysiologie
Unterlagen? Verfluchter Umzug! Nichts war an seinem gewohnten Platz. Dann
googlte sie es lieber. Blitzschnell flog sie über ihr bekannte Fachseiten und
studierte Artikel. Als sie nach einigen Minuten fertig war, lachte sie nur und
schüttelte fassungslos den Kopf.
„Was ist?“, fragte nun John und rutschte etwas auf der Couch vor.
„Das gibt es doch nicht...“, lachte sie noch immer fassungslos und knallte
den Kopf auf dem Tisch. „Es ist ja so einfach. So verdammt einfach. Jeder
Biologiestudent könnte das.“ Noch immer völlig überfordert schüttelte sie
den Kopf.
„Sie haben eine Idee?“, hakte nun Sherlock nach und stellte sich neben sie,
beugte sich vor um die geöffnete Seite zu betrachten. 
„Sherlock...“, sagte sie atemlos und sah ihn an. „Es ist erschreckend
einfach.“ Danach deutete sie auf eine Passage auf der Seite und hob sie
hervor, indem sie sie mit der Maus markierte. Unbewusst legte Sherlock ihr eine
Hand auf den Rücken, damit er sich besser hinabbeugen konnte. 
„Ich habe keine Ahnung, ob es auch in der Praxis funktioniert. Aber
theoretisch...das wirft die Gerichtsmedizin zurück.“, fuhr sie fort und nun
erhob sich auch John um sich ihre Entdeckung anzusehen. 
„Was haben Sie entdeckt?“, fragte die tiefe Stimme von John. Auch Sherlocks
dunkler Bariton erklang, als er den Abschnitt zu Ende gelesen hatte:
„Die Leukozyten?“, zog er sein Resümee aus dem, was Catherine ihm gezeigt
hatte.
„Wieso die weißen Blutkörperchen?“, wiederholte John irritiert. 
„Überlegen Sie doch mal...“, sagte Catherine ungeduldig. „Leukozyten sind
pluripotent. Sie teilen sich in eine Vorläuferzelle der Blutzellen und eine
weitere Stammzelle. Sie sind besonders widerstandsfähig und teilen sich wegen
der Pluripotenz häufiger als normale Zellen. Man braucht nur dem Opfer das Blut
entnehmen und sie zu isolieren. Das geht auch in vitro...das wird ja sogar
gemacht bei Stammzellspende. Dann vermehren sie sich und man vermischt sie mit
Blut isolierten roten Blutkörperchen. Die Erythrozyten tragen schließlich
keine DNA in sich...“
„Und vermischt man das beide, so denkt man das Blut sei von Jemand anderem.
Ooooh, das ist brillant. Wirklich brillant.“ Eifrig klatschte Sherlock in die
Hände.
„Catherine, können Sie das für mich in ihrem Labor ausprobieren?“, rief er
noch einmal über die Schulter und stürmte aus der Wohnung.
„Was...Sherlock, ich kann nicht...“ Zurück blieben eine noch immer
fassungslose Catherine und ein entsetzter John. Beide blinzelten sich an und
schließlich lehnte sie sich zurück, sodass die Lehne des Stuhls sich fast
komplett durchbog.
„Gott...was hab ich nur getan...? Hoffentlich macht er
nichts...nichts...sherlockiges damit.“ Sie wusste es nicht besser
auszudrücken. John seufzte neben ihr schwer und strich sich durch die Haare.
Einige Minuten vergingen, bis Catherine sich müde und überfordert aufs Sofa
fallen ließ. Hatte sie gerade das wirklich entdeckt, was zu viele Forscher
übersahen? Es konnte doch nicht so einfach sein! Sie schüttelte nur den Kopf
und ließ sich auf die Couch fallen. Für die Arbeit war sie eh schon viel zu
spät dran und sie war völlig fertig.
„Müde?“, fragte John sie ruhig und setzte sich ihr gegenüber. Sie nickte
nur und schloss die Augen. 
„Ich habe die Nacht nicht geschlafen, weil ich für ein Examen lernen musste,
aber mir geht so viel durch den Kopf.“, seufzte sie frustriert. „Selbst auf
Bio kann ich mich nicht mehr konzentrieren.“
„Sherlock hat ein einnehmendes Wesen.“, grinste John und stand auf.
„Tee?“
„Ooooh ja gerne.“, seufzte sie schon genüsslich allein bei den Gedanken.
„Sie wissen ja wo alles steht. Kann ich kurz telefonieren gehen?“
„Sicher.“, lächelte der ältere Militärarzt sie an, der mittlerweile zu
einem Vertrauten geworden war. Wahrscheinlich, weil sie beide unter Sherlocks
Eskapaden zu kämpfen hatten und so ein gemeinsames Thema hatten. Das, und die
Biologie, denn Medizin und Biologie standen sich sehr nah. Catherine stand auf
und griff nach ihrem Handy. Eine SMS von Sherlock ignorierte sie bewusst und
rief erst einmal auf der Arbeit an.
„Hey, Kathy...hier ist Catherine...du...ich fühl mich krank...ich glaub die
Grippe. London ist ganz schön nass. Ich geh morgen zum Arzt. Könntest du die
Transformation für mich durchführen von cerevisiae? Es ist alles bereits
vorbereitet...du müsstest nur den H und H+ Stämme maten, die bei 27°C Schrank
sind, und dann in den Inkubator bei 25 Grad geben. Dann hab ich ja eh zwei Tage
Ruhe...da nächste Experiment starte ich dann später. Würdest du das für mich
tun? Und die andere Probe im Inkubator kurz mit Vollmedium animpfen, bitte?
Wirklich? Oh du bist ein Schatz, Kathy. Danke! Bis dann.“ Glücklich legte
Catherine auf. Zumindest einen Tag Ruhe, wenn Sherlock sie ließ. Einen Tag um
ihre Gedanken zu ordnen. Sie hörte das Klappern von Porzellan und sah müde von
der Couch auf. Dr. Watson betrat wieder das Wohnzimmer und setzte sich ihr
gegenüber, bevor er ihr die Tasse hinstellte. Der wundervolle Duft von Kamille
stieg in ihre Nase und sie lächelte dankbar.
„Danke, John. Das ist ein Segen. Ich weiß nicht wie Sie diesen Dauertrab
aushalten. Sherlock ist ja schlimmer als ein Sack Flöhe.“
„10 Säcke wohl eher.“, grinste er amüsiert und nahm einen Schluck.
Catherine lachte und legte den Kopf in den Nacken. 
„Ob es wirklich so einfach ist?“, murmelte sie schließlich nach einigen
Schlucken Tee nachdenklich.
„Ich weiß es nicht. Ich bin zu lange aus dem Stoff raus, aber es klingt
logisch.“
„Wenn dem so ist, dann macht es mir Angst, John. Dann wird es selbst Sherlock
schwierig machen einen Fall zu lösen.“ Wieder kehrte Stille wie ein schweres
Tuch über sie ein und das Tacken der Uhr war das einzige hörbare Geräusch. 
„Keine Sorge...das wird schon.“, versuchte er schließlich zu beruhigen und
lächelte sie aufmunternd an, doch es wirkte gekünstelt. Auch er selbst schien
unruhig zu sein.
„Aber ich bin nur eine einfache Biologiestudentin...ich hab sicher irgendwas
nicht bedacht. Es ist sicher gar nicht so möglich.“ Es war ein verzweifelter
Versuch sich selber zu  beruhigen, doch in Wirklichkeit flatterten ihre Nerven
und ihr war ein wenig übel bei dem Gedanken. Was, wenn sie sich nicht irrte?
Wenn es wirklich so einfach war? Nein, nein Catherine...! Nicht weiter denken.
Bloß nicht weiterdenken. Es war nur eine Hypothese. Eine einfache, dumme
Hypothese von einer dummen Studentin aufgestellt. Nichts weiter! Ein dummes
Gedankenspiel. Nichts weiter...aber ein Gedankenspiel, was Sherlock Holmes ernst
nahm. Also konnte es nicht ganz so abwegig sein...aber...ach, verdammt!
„Nicht weiter drüber nachdenken.“, durchfuhr Johns ruhige Stimme ihren
Gedankengang. Irritiert sah sie zu ihm herüber, der sie nachdenklich
betrachtete. John erwiderte ihren Blick nur und schüttelte dann merklich den
Kopf, ließ seinen Blick schweifen und schien beschlossen zu haben, das Thema zu
wechseln.
„Etwas Neues von Ihrem Bruder?“, fragte er nach einiger Zeit vorsichtig und
legte seinen Kopf auf die gefalteten Hände. Catherine sah ihn mit einem
traurigen Blick an und schüttelte den Kopf.
„Ich kam nicht wirklich dazu noch Nachforschungen anzustellen. Und irgendwie
hatte ich gehofft, dass Sherlock mir hilft.“ Tief Luft holend, schloss sie die
Augen und nahm einen kräftigen Schluck Tee um ihre aufkommende Trauer herab zu
spülen. Deswegen war sie eigentlich her gekommen, hatte ihren Geburtsort
Cardiff verlassen, doch die Behörden, Sherlock und Studium raubten ihr alle
Zeit, sodass sie noch keinen Schritt vorangekommen war.
„Es tut mir leid, Catherine.“ Sie schüttelte nur stumm den Kopf und setzte
sich auf.
„Es ist nicht Ihre schuld, John. Noch nicht einmal Sherlocks, auch wenn er
mich auf Trab hält, sondern einfach schlicht meine, weil ich mein Leben nicht
organisiert kriege.“ 
Irgendwann seufzte sie, fuhr sich mittlerweile durch ihr zerzaustes Haar und
kicherte dann irre. 
„Ich hätte so ein ruhiges Leben haben können...“ John lachte ebenfalls und
lehnte sich zurück.
„Das kann man bei Sherlock gleich abhaken.“
„Kann der überhaupt ruhig sitzen?“
„Doch schon...für eine Sekunde.“ Catherine lachte ebenfalls und schloss
dann die Augen.
„Alles ein bisschen viel, hmm?“
„Das ist noch untertrieben. Das Studium allein kostet schon all meine Kraft,
dann noch Sherlocks plötzliches Auftauchen und wieder verschwinden. Ich mag ihn
ja, irgendwie...aber...“ Sie wedelte hilflos mit der Luft in der Hand.
„Er hat kein Timing.“
„Gelinde ausgedrückt. Wehe man springt nicht sofort, wenn er ruft. Egal was
man gerade macht. Ich kann doch nicht einfach das mal eben im Labor
ausprobieren. Wie soll ich das dem Prof erklären?“
„Lassen Sie das mal einfach. Sherlock glaubt es eh nur, wenn er es selbst
überprüft hat.“ 
„Wie halten Sie es nur mit ihm aus, John? Wirklich...seine Genialität in
allen Ehren, aber...“ Sie brach ab, als sie Schritte die Treppe hinaufstürmen
hörte. John warf ihr nur einen verstehenden Blick zu, wandte sich dann aber zur
Tür, durch die Sherlock wieder hereingeschneit kam. Irritiert blieb er dann im
Türrahmen stehen.
„Wo bleiben Sie denn, John? Wir haben zu tun.“, forderte er ungeduldig
seinen Mitbewohner auf. 
„Also dann...“, sagte John, während er sich erhob. „Die Action ruft.“
Er grinste Catherine an, die es erwiderte und nochmal dankbar zum Tee blickte.
Dann folgte er Sherlock aus der Tür. Kurz bevor sie ihre Wohnung verließen,
blieb Sherlock noch im Türrahmen stehen und blickte sich zu ihr um.
„Israel.“, sagte er nur knapp.
„Was?“ Sie blinzelte irritiert.
„Man kann gefälschtes Blut in Israel ordern.“, erwiderte der Lockenkopf
knapp und verschwand. Catherine stockte der Atem und ihr Magen begann zu
rebellieren. Schwindel und Übelkeit übermannten sie, als sie realisierte, was
Sherlock ihr gerade offenbart hatte. Kalter Schweiß rann ihr den Rücken hinab
und sie versuchte sich zu beruhigen. Es war wahr. Es war möglich. Oh Gott! Was
war das für eine Welt? Ihr Körper zitterte und sie versuchte durch tiefe
Atmung sich zu beruhigen, doch es gelang ihr nicht. 
Ihr Blick glitt zum Tisch, wo noch immer Johns und ihre Teetasse standen.
Langsam stand sie auf und plötzlich klang die Grippe nicht mehr wie eine
dürftige Lüge. Ihre Glieder schmerzten und ihr Kopf war wie leergefegt. Was
hatte sie da nur entdeckt? Sie hatte Angst. Wenn man selbst die DNA fälschen
konnte, in was für einer Welt lebten sie dann? In einer, wo man an Justitia
nicht mehr glauben konnte. Wo jeder Fall wieder neu aufgerollt werden musste,
weil in jedem die DNA hätte gefälscht sein könnte. Nur die ungewohnt hohe
Konzentration von Leukozyten würde noch falsches Blut von echten unterscheidbar
machen. Wie leicht es wäre Jemanden ein Verbrechen anzuhängen? So einfach,
dass es wie Klauen nach ihr griff. Was hatte sie nur getan? Ihre Hand zitterte,
als sie die Tasse nahm und vorsichtig, sorgsam in die Küche brachte, abspülte
und verstaute. Kurz überlegte sie, beschloss aber dann, das flaue Gefühl im
Magen zu vertreiben, indem sie etwas aß. Ein Blick in den Kühlschrank machte
diesen jedoch schnell zu Nichte. Sherlock sei Dank, hatte sie nichts mehr drin.
Sie war auch nicht zum Einkaufen gekommen. Frustrierend. Sonst war
Zeitmanagement doch immer ihre Stärke gewesen. 
Nun gut, dann war es halt so. Catherine ging an die Garderobe und schnappte sich
ihre Jacke, verließ eilig die Wohnung um mit der in drei Minuten kommenden
U-Bahn in die Stadt zu fahren um ihren Kühlschrank zu füllen. Sie bemerkte
nicht, dass Augen ihre Schritte verfolgten und dass ihr Leben durch Sherlock und
John mehr verändert werden würde, als sie je glauben würde. Sehr viel mehr.

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