Agents: Next Generation   von Hibiki
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                              Kapitel 9: Familie
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Kapitel 9
Familie


New Yorks ansonsten zu dieser Jahreszeit mehr graue Wolkendecke hatte nach einem
weiteren Schneefall langsam eine klare und unwirklich erscheinende Sicht auf den
Nachthimmel und mehrere Sternbilder freigegeben.
Leichte Schneeüberreste vermischten sich in Regenpfützen zu einer tristen
Masse aus Matsch und hinterließen seltsame Geräusche als Autos
unterschiedlicher Größenordnung über sie fuhren, den Dreck zur Seite spritzen
ließen und man die Fahrbahn immer mehr als Aquaplaning-Gefahr bezeichnen
konnte.
Menschen warteten in den U-Bahnstationen auf die getreu fahrenden
Reisegelegenheiten in die anderen Stadtteile New Yorks, auf dem Weg zur Arbeit
oder zurück nach Hause zu ihren Familien.
An ewig lang roten Ampeln ließen die verärgerten Autofahrer Konzerte mit ihren
Hupen spielen, die aber dann aufhörten als endlich auf Grün gewechselt wurde
und der Vordermann losfuhr.
Und um halb acht Uhr morgens war dies ein völlig normaler Anblick dieser
großen Stadt an der Ostküste der Vereinigten Staaten.


In seinem Büro saß ein gelangweilter Agent Lancte und schaltete den Fernseher
von Programm zu Programm, in der Hoffnung etwas interessantes zu finden.
 Inspektor Columbo lief einen Hotelflur entlang. "Ich hätte da noch eine Frage,
Sir", sagte er, während er sich mit der rechten Hand, welche eine Zigarre
hielt, über die Stirn fuhr. 
Lancte schaltete ein weiteres Mal das Programm um und erwischte eine
Nachrichtensendung.
 "Stürme haben in Puerto Rico schwere Schäden in Wohngebieten angerichtet.
Offizielle Stellen haben bekanntgegeben, dass die Zahl der Verletzten auf über
dreihundert angestiegen ist. Tote sind bisher noch nicht zu beklagen." 
Wie lange war es jetzt her, seit er das letzte Mal eine Nachrichtensendung
gesehen hatte? Es musste schon einige Jahre her sein, denn genau konnte er sich
nicht mehr daran erinnern. Doch wenn er es sich genau überlegte, wollte er nie
wieder eine Nachrichtensendung sehen. Nicht deswegen, weil einige der
Informationen komplett falsch waren die verbreitet wurden, sondern aus einem
ganz banalen Grund. Es war die Tatsache, dass die Sprecher Nachrichten von Tod
und Verwüstungen immer mit demselben aufdringlichen Lächeln herüberbrachten
mit dem sie auch den Wetterbericht bekanntgaben.
 Soeben erreichte unsere Nachrichtenredaktion die Mitteilung, dass Samuel
Johnson, Mitarbeiter des Bostoner Police Departments - 
Beinahe hätte Agent Lancte ein weiteres Mal die Umschaltfunktion der
Fernbedienung gedrückt, als der Name ein bestimmtes Detail in seiner Erinnerung
wachrief.  Dieser Samuel Johnson war der Vater seiner Rekrutin! 
 - vor zwei Stunden tot auf dem Parkplatz des 32. Polizeireviers aufgefunden
wurde. Der Mord wurde von dem mit dem Fall betrauten Beamten als ,grauenhaft und
erschreckend' bezeichnet. Anscheinend wurde mehrere Male auf den 54-jährigen
eingestochen, bevor man ihn in sein Auto verfrachtete - 
Kurzzeitiger Schock verwandelte sich augenblicklich in hektische Betriebsamkeit.
Im Moment fiel ihm nur einer ein, der ihm Antworten auf seine Fragen geben
konnte.
"Agent Jones hier", hörte er durch den Kommunikator.
"Jones, ich bin's, Lancte. Hast du gerade einen Fernseher oder irgendwas anderes
zur Verfügung? Wenn ja, dann schalte sofort auf CNN um und sag mir, was du
denkst."
Nun blieb es einige Augenblicke stumm, doch dann konnte Lancte ein schlecht
unterdrücktes "Scheiße" hören.
"Genau das habe ich auch gedacht, als ich den Bericht gesehen habe. Hör zu
Jones, ich brauche den kompletten Polizeibericht über die Sache und wie es
jetzt aussieht. Vermutungen, Hinweise, einfach alles was du finden kannst. Ich
möchte wissen ob die Sache mit meiner Rekrutin zusammenhängt, oder es ein ganz
gewöhnlicher Irrer gewesen ist. Danach werde ich mit meiner Rekrutin Angelin
Johnson dort hingehen und mir die Sache ansehen."
"Okay, Jake. Den Ermittlungsstand kann ich dir in ein paar Minuten per Mail
rüberschicken."
"Gut. Verdammt, sie wird um Punkt acht Uhr durch meine Tür spazieren und ich
weiß nicht, was ich ihr sagen soll."
"Sag ihr einfach die Wahrheit. Das ist wahrscheinlich am besten."
"Leichter gesagt, als getan. Na schön, mal sehen wie es läuft."


Der Bericht traf fünf Minuten später ein und umfasste ein kurzes medizinisches
Gutachten über die Wunden, einige Randbemerkungen des Polizisten welcher die
Untersuchungen leitete, laut der Eintragung ein Mann namens Randolph Orton. Aber
wie schon erwartet stand in dem Bericht nichts genaues, dass eine Einmischung
der Rebellen bewiesen oder geleugnet hätte. Genaugenommen war er wieder am
Anfang angekommen. Doch das einzige was seine Aufmerksamkeit ansprach war eine
kleine Randnotiz die wahrscheinlich Randolph Orton geschrieben hatte. Vielleicht
lediglich zur genaueren Untersuchung, aber es war etwas an dem man die Spur
ansetzen konnte.
 Das was auf den ersten Blick wie irgendein weiterer Polizistenmord, wie es ihn
in Banden- und Drogendelikten immer wieder vorkam, scheint, erweist sich meiner
Ansicht nach als nicht zutreffend. Zum ersten die Anordnung der Messerstiche,
welche mit einer Waffe zugefügt sein mussten, deren Klinge zumindest fünfzehn
Zentimeter betragen musste. Zusätzlich dazu ist dies nicht das erste Mal das
Leute mit denselben Wunden gefunden wurden, zumeist unbescholtene Bürger, denen
man keinerlei Verbindung zu Gangstersyndikaten oder sonstigem nachsagen konnte.
Aufgrund dessen erscheint mir dies alles mehr wie eine Art Hinrichtung und
Warnung an bestimmte Leute zu sein. 
Damit hatte die Notiz geendet und keinerlei Anhaltspunkte auf den Täter waren
zu finden.
 ... nicht das erste Mal ... 
Diese eine Bemerkung reichte aber dennoch aus, Lancte nachdenklich zu machen. 
Das bedeutet, es gab also schon mehrere solcher Delikte,  fasste er das gelesene
zusammen.
Mit einem Klick auf ein Browserfenster welches vom Computerbildschirm angezeigt
wurde, konnte er direkt darauf zugreifen was an Verbrechen in den letzten
zwanzig Jahren geschehen war. Nachdem er die Suchfunktion aktiviert hatte,
erhielt er innerhalb der ersten fünf Minuten drei Ausschläge und immer weiter.
Insgesamt hatten sich in den letzten zwanzig Jahren bis zu
einhundertsiebenundachtzig Fälle dieser Art gesammelt, bei denen der Mörder
mit derselben Methode vorgegangen ist.
"Anscheinend haben die Rebellen tatsächlich etwas damit zu tun", murmelte er
vor sich hin, während er sich überlegte wen er um die Bestätigung seines
Verdachtes bitten könnte. Und er wusste sofort, wen er um eine Antwort bitten
konnte.
Lancte loggte sich daraufhin in einen unter Hackern stark benutzten
Informationsdienst ein. Und er musste nur wenige Augenblicke suchen, bis er
gefunden hatte, wen er suchte.
  Anubis eingeloggt  
 Gaia: Hallo Anubis
Anubis: Hi, Schwesterchen
Hoppspring: Warst ja schon lange nicht mehr da
Anubis: Weiß ich. Hey Hopsy, kannst du dich mal kurz ausloggen? Hab was
wichtiges mit Gaia zu besprechen.
Hoppspring: Oookkaayy. Aber nenn mich nie wieder Hopsy!
 Hoppspring ausgeloggt 
Gaia: Also, was ist?
Anubis: Ich brauche Hintergrundinfos über eine mögliche Racheaktion von
Rebellen.
Gaia: Na schön, ich kann mal sehen was ich rausbekomme. Um was geht's?
Anubis: Um den Mord an einem Bostoner Polizisten namens Samuel Johnson. Am
besten wäre es, wenn ich den Namen seines Mörders wüsste.
Gaia: Du verlangst ja 'ne ganze Menge, aber gut. Bin gespannt was diesmal da
rauskommt.
Anubis: Danke.
Gaia: Kein Problem. Ich schicke das Zeug dann an deine E-Mail Adresse.
 Gaia ausgeloggt
Anubis ausgeloggt  
Und nun konnte er nicht mehr tun als sich zurückzulehnen und abwarten was als
nächstes geschah. Was er seiner Rekrutin sagen würde, wusste er nicht. Aber
seine Worte würden sich aus ihren Reaktionen zusammensetzen. Das war das
einzige, was dem Meisterstrategen nun noch einfiel.


Agent Lancte steuerte den schwarzlackierten Ford GT über die mit
Vormittagsverkehr gefüllten Straßen Bostons, und während sein Körper für
das Fahren zuständig war, arbeitete sein Geist fieberhaft wieder und immer
wieder das Gespräch durch, welches er und Angelin Johnson kurz nach acht Uhr
gehabt hatten.
 Pünktlichkeit wird überall in der Welt groß geschrieben, denn viele Dinge
richten sich danach. Und obwohl die Agency zu dem ganzen keinen Unterschied
machte, entstand dieses Wort hier in einer völlig neuen Dimension, denn hier
wurde sie gelebt.
Zwei Minuten vor acht Uhr hatte sich die Tür seines Büros geöffnet und im
Türrahmen eine nicht gerade ausgeruhte Angelin Johnson enthüllt. Mit einer
auffordernden Handbewegung deutete er auf den Stuhl gegenüber seines
Schreibtisches. 
Das Gespräch hatte damit geendet, dass ein Agent des Systems, der früher ein
Mensch mit allen Zugaben gewesen war, eine Rekrutin in den Armen hielt welche
völlig, die einen bedauernswerten Eindruck auf ihn hinterließ. Und wenn er so
darüber nachdachte, fiel ihm auf das er nach dem Tod seines Vaters,
wahrscheinlich einen genauso jämmerlichen Eindruck gemacht hatte.
Während außerhalb des Wagens andere Autos vorbeifuhren, konzentrierte sich
Agent Lancte auf die Straßenschilder um ja nicht die Abzweigung zur
Polizeistation zu verpassen.
Fünfzehn Minuten später hatten sie die Polizeistation erreicht und auf dem
Parkplatz tummelten sich Cops, Reporter und sonstige Schaulustige die immer dort
zu finden waren, wo etwas passiert war.
Lancte fuhr die Einfahrt hinauf und stellte den Wagen auf einem der
Besucherparkplätze ab und zusammen mit seiner Rekrutin ging er hinüber zu den
Cops.


Randolph Orton besaß eine stattliche Größe von ein Meter fünfundachtzig. Er
war schon fünfundfünfzig Jahre alt und hatte in seiner Beamtenlaufbahn einiges
gesehen. Und die Tatsache, dass seine Hautfarbe noch dazu schwarz war, machte
ihm so manchen Tag schwerer als er schon war, vor allem wenn junge weiße in das
Revier gebracht wurden, wegen irgendwelcher Schlägereien in Bars oder
Autodiebstahl und ihn deswegen mit Ausdrücken wie ,Nigger' oder sonstigem
belegten, weil sie dachten sie wären etwas besseres weil ihre Haut heller war
als die seine.
Er hatte die beiden erst bemerkt, als sie noch fünf Meter von ihm entfernt
waren und hob die Hand, während er langsam auf die beiden zuschritt.
"Es tut mir leid", brachte er höflich hervor, "aber ich muss sie bitten,
weiterzugehen. Wir untersuchen hier ein Verbrechen und haben mit den anderen
Schaulustigen schon genug zu tun."
Der Mann und die Frau blieben kurz vor ihm stehen. Sie trug einen Schleier von
Traurigkeit um sich herum, vereinzelte Tränen konnte er in ihren Augenwinkeln
ausmachen, die sich dort eingenistet hatten. Er hingegen war von völlig anderer
Statur. Den Kopf erhoben und die Schultern gespannt, schien es als würde er
sich auf einen Angriff vorbereiten um ihn gnadenlos abzuwehren.
Randolph Orton erinnerte die Haltung des Mannes an die eines Raubtieres,
jemandem der in einer Sekunde Trost spenden und in der nächsten brutal und
unberechenbar zuschlagen konnte. Orton hatte schon einmal so jemanden gesehen
und obwohl es bereits nun schon zehn Jahre sein mussten, hatte sich dieses
Gesicht in sein Gedächtnis eingebrannt.
Er erinnerte sich an den Terror-Anschlag auf eine Poststelle Bostons. Und dieser
Mann hatte wie ein Besessener gegen die Terroristen gekämpft, hatte einen nach
dem anderen zu Fall gebracht, so lange bis ein Schuss aus einem großkalibrigen
Gewehr ihn gestoppt hatte.

 Thomas Lancte, der fünfzigjährige Rekrut wusste nicht wie er aus dieser
Situation herauskommen sollte. Er hatte den größten Fehler in seinem Leben
gemacht. Eine Regel für die Rekruten innerhalb der Agency war, Rekruten niemals
alleine Jagd auf Rebellen machen zu lassen, vor allem nicht Frauen.
Und nun hatte er diese Regel missachtet und befand sich im Kreuzfeuer zwischen
Agenten und Rebellen. Den Kommunikator war im Faustkampf mit einem Rebellen zu
Bruch gegangen und nicht mehr einsatzfähig, seine Munition ging zu Ende und er
konnte mit keiner der beiden Seiten Kontakt aufnehmen.
Er dachte an seine Familie die zu Hause im New Yorker Vorort Princeton lebten
und auf seine Rückkehr warteten.
Und tief in seinem Bewusstsein wusste er, dass er sie nie mehr wiedersehen
würde.
Aber noch nicht jetzt, nicht solange er noch Luft in den Lungen hatte und sein
Herz schlug.
Zum letzten Mal lud er die Pistole und öffnete die Sicherung.
Thomas Lancte erhob sich aus seiner Deckung, den Arm ausgestreckt und immer
wieder zog er den Abzug zurück, hörte das Aufpeitschen seiner Waffe und sah
das Mündungsfeuer. Jeder Schuss traf mit seinem vorherbestimmten Ziel und
dezimierte die Zahl der Rebellen ständig. Irgendwie schien es, als würde eine
übergeordnete Macht seine Hand über ihn halten, die verhinderte das feindliche
Salven ihn trafen.
Schlussendlich waren nur noch zwei Rebellen übrig und sein Magazin war
leergeschossen. Thomas ließ die Waffe zu Boden fallen und rannte auf sie zu,
die Kugeln trafen ihn immer noch nicht.
Innerhalb von ein paar Sekunden hatte er sie erreicht und ließ seine Faust in
den ungeschützten Hals eines Rebellen krachen, tötete ihn damit in einem
Sekundenbruchteil. Seine Hand packte die Pistole die sein Opfer gehalten hatte
und richtete diese auf den letzten seiner Gegner und in einem letzten Blitz wich
aus dem Leben aus diesem.
Thomas war der letzte Mensch in der Halle der noch stand, soweit er es
beurteilen konnte. Das Schießen hatte aufgehört und er stand da, nicht in der
Lage zu glauben was geschehen war. Doch dann spürte er, wie etwas in seine
Brust einschlug und als er nach unten sah, erblickte er die zerfetzte Haut und
das Blut, welches wie wild aus der Wunde floss. Erst jetzt drang der Laut des
Schusses bis an sein Gehirn vor und er starb noch an Ort und Stelle, ohne
erfahren zu haben, von woher der Schuss gekommen war und wer ihn abgefeuert
hatte. 

Randolph Orton hatte das alles beobachtet und nun stand eine um einiges jüngere
Version dieses Mannes vor ihm. War das etwa sein Sohn ...? Er schob den Gedanken
zur Seite als sein Gegenüber zu sprechen begann.
"Ich fürchte sie verwechseln uns", sprach dieser. "Ich bin Agent Jake Lancte,
dies hier ist meine Partnerin Angelin Johnson. Wir sind im Auftrag der Regierung
tätig und untersuchen die Vorfälle die in Zusammenhang mit Terrorismus zu tun
haben."
"Wie kommen sie darauf, dass der Mord an einem Polizisten mit Terrorismus zu tun
hat?", hakte Orton nach.
"Meine Partnerin erhielt vor nicht allzulanger Zeit ein Angebot von Terroristen,
doch schloss sie sich uns an. Wir vermuten nun, dass dies als Racheakt gemeint
ist."
"Racheakt ... Sie meinen doch nicht etwa, dass dies ..."
"Doch. Das Opfer war der Vater meiner Partnerin."
Orton blickte nun verlegen und traurig zu ihr hinüber. "Tut mir leid ... Das
mit ihrem Vater und so ...", er wandte sich nun wieder zu Lancte. "Wollen sie
bei den Ermittlungen mithelfen?"
"Ja. Ich kann ihnen aber nicht versprechen, dass wir den Mistkerl kriegen."


"Der Mord geschah kurz nach Feierabend, also wenige Minuten nach sechs Uhr heute
morgen. Bei dem ganzen ging der Mörder weitgehend brutal vor. Nachdem er sich
seinem Opfer genähert hatte schien es zu einem kurzen Kampf gekommen zu sein.
Sehr wahrscheinlich ist, dass Samuel Johnson es noch geschafft hatte seine
Dienstwaffe zu ziehen, da wir sie auf dem Boden gefunden haben und über sein
Handgelenk ein tiefer Schnitt geführt war. Danach wurde das Messer in den
linken Lungenflügel gestoßen und anschließend noch in den Bauch, wo das
Messer dann nach oben gerissen wurde und den Brustbereich völlig offenlegte.
Anschließend wurde das - wahrscheinlich noch lebende - Opfer, in den Sitz
seines Wagens gelegt und angeschnallt um zu verhindern, dass er mit dem Kopf auf
der Hupe zu liegen kam. Ein Aktenkoffer, den das Opfer nach Aussage von zwei
weiteren Polizisten dabei gehabt haben solle, wurde bei der Leiche nicht mehr
gefunden, der Mörder musste ihn mitgenommen haben.
Um viertel nach sechs Uhr wurde Samuel Johnson, Chief Detective des 32
Polizeireviers in Boston, von einem Parkwächter tot aufgefunden."
Randolph Orton hatte den bisherigen Ermittlungsstand an die beiden weitergegeben
und jetzt herrschte eine bedrohliche Stille in den die drei sich zurückgezogen
haben und angestrengt über das erfahrene nachdachten.
Die Uhr war nun knapp an der Zwölf-Uhr-Marke angelangt und sie hatten sich
etwas zu essen kommen lassen, wobei durch Abstimmung man in einem
China-Restaurant angerufen hatte. Nun lagen Essensschachteln über den Tisch
verteilt.
"Ist hier irgendwo ein Computer mit Internet-Zugang?", fragte Lancte offen
heraus Randolph Orton.
"Ja. Aus dem Raum raus nach links, zweite Türe rechts."
"Danke."
Und zwei Minuten später kam er mit dem zurück, um was er seine Schwester am
Morgen noch gebeten hatte.


"Der Mann den wir suchen, heißt Alfred Maier, stammt aus Deutschland und läuft
unter dem Hacker-Alias ,Torrent'. Besonders aufgefallen ist er unter anderem
durch seine meist übertriebene Neigung zu Gewalttätigkeiten.
Wir haben Hinweise auf Tätigkeiten in Berlin, New York, Washington und Oregon,
wo er oft in Aktion trat, meist im Zusammenhang mit Angehörigen unserer
Sicherheitsorganisation."
Das Bild welches gezeigt wurde, ließ einen Mann um die vierzig zu erkennen. Das
Haar war straff nach hinten gekämmt und eine langgezogene Narbe zierte seine
rechte Wange. Hellbraune Haare und tiefbraune Augen blickten von dem Bild zu
ihnen.
"Er ist ein Mörder", zischte Angelin zu den beiden Männern hin.
"Und ein Sadist", warf Lancte daraufhin ein. "Er liebt es anderen Schmerzen
zuzufügen. Vor allem den Frauen in unserer Organisation."
Diesmal dauerte es einige Augenblicke, bis die beiden verstanden was er soeben
gesagt hatte.
"Oh Gott", stieß Orton hervor. Die Erkenntnis hatte ihm den Atem geraubt.
"Genau. Vergewaltigung. Wir fanden eines seiner Opfer nachdem es vier Tage in
seiner Gewalt hatte zubringen müssen. Sie war vollkommen verängstigt, nahezu
bis auf die Knochen abgemagert, hatte Bluterüsse über den ganzen Körper
verstreut."
Nachdem sie sich voneinander getrennt und den Polizisten seiner restlichen
Arbeit überlassen hatten, sagte Angelin Johnson zu sich selbst: "Dafür wird er
büßen. Ja, das wird er."


Das Haus der Familie Johnson in Boston konnte keineswegs größentechnisch mit
dem der Lanctes im New Yorker Vorort Princeton verglichen werden, gehörte aber
trotz allem nicht in die Kategorie ,Sozialabsteige'.
Ein blühender Garten mit verschiedensten Blumen zierte die Umzäunung des
Hauses in einem angenehmen Farbton und eröffnete einen anderen Blick auf den
Oktober, der hellgelbe Anstrich des Hauses verlor sich im stark blendenden
Sonnenlicht und ließ es in einem seltsamen Unterton von Weiß scheinen.
Estefania Johnson, ehemalige Roselli, bedachte ihre Tochter und ihren Begleiter
mit einem erwartungsvollem Blick, während sie das Tablett mit verschiedenen
Keksen zu ihnen hinüberschob. Aus reiner Höflichkeit heraus und um die nahezu
peinliche Stille zu durchbrechen griff Jake nach einem Mandelkeks und steckte
ihn sich in den Mund.
"Mrs. Johnson", begann er nachdem er den Keks heruntergeschluckt hatte. "Sie
verstehen sicherlich, aus welchem Grund ich mich momentan hier aufhalte und in
welcher Situation meine Organisation sich befindet, vor allem nach dem Mord an
dem Vater meiner Partnerin, der ihr Mann war. Aufgrund verschiedener
Geschehnisse in den letzten Monaten, habe ich mich entschlossen sie unter
unseren Schutz zu stellen. Sicherheitsleute werden sie und dieses Anwesen nicht
unbewacht lassen und sollte ich es für notwendig erachten, werde ich den
Bewacherstab verdoppeln - sogar vervierfachen - lassen."
"Wenn ich es mir so überlege", antwortete sie mit spitzbübischem Grinsen,
"kommt mir ihr Vorschlag aus ihrer Sicht begründet aber aus der meinen
nichtsdestotrotz recht lächerlich vor. Ich sehe keinen Grund warum sie so sehr
davon ausgehen, dass ich das nächste ,Opfer' sein sollte."
Jake Lancte musste die Sache nun überdenken. Eigentlich hatte er damit
gerechnet, dass sie ihn, sobald er seine Fakten aufgezählt hatte - was er ja
auch schon getan hatte - um Schutz bitten würde. Doch nun musste er
herausfinden, dass diese über fünfzigjährige Frau ihn in eine schwierige
Situation verfrachtet hatte. Diese Frau wollte, dass er irgendetwas sagte, aber
leider wusste er nicht, was dies sein sollte.
Seine Ratlosigkeit wurde aber durch das beherzte Eingreifen seiner Rekrutin
überspielt.
"Bitte Mom. Es kann doch nichts schaden. Jedenfalls für eine kleine Weile, bis
wir sichersein können, dass keine weitere Gefahr droht."
"Ich verstehe, dass du besorgt bist, Engelchen. Aber was ist mit ihnen, Mr.
Lancte. Was sind ihre Beweggründe, dies alles zu veranlassen?"
Nun konnte Lancte seinen Trumpf ausspielen und es war seine letzte Chance, denn
ein weiteres Scheitern und sie würde seine Hilfe offen ablehnen. Und dann gab
es nichts mehr, was ein Schutzteam rechtfertigen würde, wenn der oder die
Beschützte dies ablehnte.
"Die Leute die hinter dem Mord an ihrem Mann stehen, Mrs. Johnson, stellen eine
große Gefahr für die Vereinten Nationen dar. Sie sind für Terroranschläge
rund um die Welt verantwortlich, sie bilden überall Terror-Zellen und
finanzieren diese aus Erpressungen von Firmen und wohlhabenden Leuten. Diese
Leute schrecken vor nichts zurück, auch nicht vor Mord und Vergewaltigung.
Diese ganze Sache trägt den obersten Geheim-Stempel den es zu vergeben gibt.
Regierungen in der ganzen Welt haben dem Terror den Kampf angesagt und deswegen
sind wir hier. Um weitere Opfer zu verhindern. Es liegt an ihnen ob sie meine
Hilfe annehmen oder sie rundheraus ablehnen, aber um eines möchte ich sie
bitten: Diese Angelegenheit bedarf der absoluten Geheimhaltung, denn wir können
es uns nicht leisten wenn diese Leute auf unsere Organisation aufmerksam
werden.
Aber sollten sie annehmen, verspreche ich ihnen, dass wir alles zu ihrem Schutz
und der ihrer Tochter unternehmen werden."
Damit lehnte er sich in der beigefarbenen Couch zurück und sah zu der
Fünfzigjährigen hinüber.
"Sie haben eine gute Argumentation vorgelegt. Sie haben es sich also zur Aufgabe
gemacht, uns zu beschützen, auch ohne die Zustimmung ihrer Arbeitgeber?"
Das war eine heikle Frage, aber Lancte erlaubte sich ein Nicken.
"Es sind also rein persönliche Interessen die sie in diesem Fall bewegen?"
Wieder ein Nicken.
"Na schön. Ich werde ihr Angebot annehmen. Bis eine Woche nach der Beerdigung
meines Mannes, danach glaube ich, dürfte es unnötig zu sein weiter beobachtet
zu werden. Schließlich möchte ich auch meine Privatsphäre haben."


Es war nun bereits mehr als eine halbe Stunde vergangen, seit Jake Lancte seine
Rekrutin mit ihrer Mutter alleingelassen hatte, mit dem Vorwand er hätte in der
Stadt noch etwas zu erledigen.
Angelin dachte im Moment über ihre Mutter nach, die vor dem Kamin in einem
Stuhl saß und über etwas nachzudenken schien.
Normalerweise war dieses Haus, soweit sich Angelin zurückerinnern konnte, immer
mit Geräuschen und Eindrücken vollgestopft gewesen. Jemand würde auf dem
alten Klavier im Wohnzimmer spielen und die Umgebung mit angenehmen Klängen
erfüllen, Lachen drang aus den verschiedenen Räumen während man alles
mögliche tat.
Und genau die Stille welche nun herrschte hatte etwas unheimliches an sich.
"An was denkst du Mum?", fragte Angelin und wartete auf eine Antwort.
"An diesen Mr. Lancte. Er hat irgendetwas seltsames an sich, etwas schwer zu
beschreibendes."
"Ja, ich weiß. Ich habe es auch schon bemerkt. Und zumeist denke ich, dass man
immer nur die Spitze eines Eisberges sieht, wenn man ihn anblickt."
"Na schön. Nur mal so um die Stille aufzuheben, kannst du mir ja mal den
Gefallen tun und mir erzählen, was du über ihn weißt. Dann werde ich sagen,
was mir an ihm noch aufgefallen ist."
Angelin war nun neugierig. Was war ihrer Mutter aufgefallen, was sie übersehen
hatte oder nicht hatte sehen wollen?
"Nun ja", gab sie zögerlich Antwort. "Soviel über ihn weiß ich noch nicht
einmal, da wir uns erst seit ein paar Tagen kennen. Jedenfalls habe ich etwas
über ihn hier und da aufgeschnappt ... Ach, ich beginne am besten an der Stelle
wo ich ihn das erstemal traf.
Es war vor zwei Tagen im Gramercy Park als ich dort auf jemanden wartete, der
sich mit mir treffen wollte. War alles total geheimes Zeug, keine Namen und so
... Jedenfalls stellte sich heraus, dass mein sogenannter Verhandlungspartner
teil dieser Terroristengruppe war die immer wieder in den Nachrichten genannt
werden. Ich lehnte ab und bevor ein Handgemenge entstehen konnte, griff er in
das ein und prügelte mich wortwörtlich dort heraus ..." Angelin schilderte
ihrer Mutter alles, was danach geschehen war, doch den Teil mit dem
Kampftraining nach ihrem ersten Einsatz ließ sie aus, einfach nur aus der
Tatsache heraus, weil es ihr irgendwie peinlich und falsch vorkam.
"Okay, ich habe dir alles erzählt was geschehen ist. Nun, was ist dir an ihm
aufgefallen, Mum?"
Estefania Johnson blickte ihre Tochter mit einem Lächeln, hinter dem die
Weisheit des Alters zu stecken schien. "Oh ganz einfach, Kind", sagte sie. "Er
ist in dich verliebt."
Angelin war sprachlos, ihr Herz begann zu rasen und ohne etwas dagegen tun zu
können wurde sie rot. Doch die Erleichterung die sie dazu noch spürte, war das
was ihr am meisten Angst bereitete.
"Also, das ist doch ... Wie kommst du denn da drauf ... Er würde nie, könnte
nie ...", mehr als diese abgehackten Satzteile brachte sie nicht heraus.
"Aber es ist so", sagte die ältere Dame in einem Tonfall, der bewies das sie
sich absolut sicher war was ihre Beobachtung anging.
"Das ist doch der größte Blödsinn den ich je gehört habe. Mum, du musst
wirklich an deinem Taktgefühl arbeiten. Dad ist kaum ein paar Stunden tot und
mir wirfst du vor ich hätte eine Beziehung mit ... Ihm!"
"Angelin ... Du hast ja recht, es war schon falsch ausgerechnet jetzt sowas zur
Sprache zu bringen. Und außerdem habe ich ja nicht gesagt, dass du in ihn
verliebt wärst, sondern das Er in Dich verliebt ist. Das meine ich absolut
ernst, er konnte seine Augen nicht länger als fünf Sekunden von dir halten.
Irgendwie war es sogar recht witzig gewesen."
Doch wenn sie gedacht hatte, Angelin würde sich auf ein Gespräch einlassen,
hatte sie sich geirrt.
Ich als Begierde eines Computerprogrammes, dachte angelin. Lächerlich.


Die verschmutzten Straßen Bostons verloren sich im schummrigen Gewand der
Unachtsamkeit in Agent Lanctes Augen. Und die zynische Stimme Jones, der ihm
Vorträge über die schlechte Kompabilität von Menschen und Programmen hielt,
war kein aufmunternder Gesprächspartner. Dabei hatte er ihn doch nur um einen
Rat gebeten.
Wütend unterbrach er die Verbindung und lehnte sich in der alten Parkbank
zurück, welche unter seinem Gewicht ein kleines Stück nachgab.
Und das meiste was ihn am Vortrag Jones genervt hatte, war die Tatsache das er
recht hatte und nichts anderes.
Eine Frau zog ihr Kind weiter, welches unbedingt etwas aus einem Schaufenster
haben wollte, Bäume wurden durch aufkommenden Wind geschüttelt und löste
Blätter von den Ästen die sich langsam auf den Weg nach unten begaben.
Und noch während er auf der Parkbank saß und versuchte eine Lösung zu seinem
Problem zu finden, musste er sich eingestehen, dass seine langsam zu Tage
tretenden Gefühle für seine Rekrutin Angelin Johnson über kurz oder lang die
Oberhand gewinnen würden. Doch noch konnte er sie zurückhalten und würde es
tun solange es ihm möglich war, dachte er.
Es war grenzte direkt zwischen dem Gebiet der Komödie und Tragödie, das er
nicht einmal wusste, dass die Schlacht bereits verloren war.


Tage hatten sich in endlosen Stunden dahingezogen und verkrochen immer wieder im
Umhang der Nacht, welche die strahlende Helligkeit mit einer nahezu blendender
Dunkelheit abzulösen vermochte. Bäume hatten bereits einen Großteil ihrer
Kronen verloren, die Blätter nun die Gehwege und Straßen zierend und
Aufräumdienste mit ihren Geräten der gegnerischen Übermacht nicht Herr
werdend.
Man sah bereits die ersten Kinder mit Halloween-Kostümen herumrennen,
Erwachsene die ihren Kleinen beim Ausschneiden von Kürbis-Gesichtern halfen und
mit Süßigkeiten überfüllte Einkaufshäuser, die nun zum Endspurt auf
Halloween rüsteten.
Und selbst wenn dieser Feiertag nicht mit dem Weihnachtsabend verglichen werden
konnte, so hatte dieses Fest doch seinen eigenen Zauber entwickelt, welcher
Kinder und Erwachsene zugleich jedes Jahr darin verwickeln konnte.
Und in wenigen Tagen würden Abends Kinder in allen möglichen Verkleidungen,
von Gespenstern über Monster und Teufel, vor der Tür stehen und fröhlich
,Süßes oder es gibt Saures' rufen und wehe dem der es wagte, den Kleinen ihre
Süßigkeiten vorzuenthalten.
Und auch das Haus der Johnsons machte in dieser Hinsicht keinerlei Ausnahme von
dem Rest der Stadt, obwohl die Trauer über den noch frischen Verlust über den
Bewohnern wie ein schwerer Vorhang hing. So war es gekommen, dass die meiste
Arbeit an den Halloweenvorbereitungen auf Jake Lancte liegengeblieben war, der
sich nur zu gern dieser Aufgabe widmete um seine Gedanken von gewissen anderen
Dingen freizuhalten.
So schnitt er mit größten Vergnügen Kürbisse aus, verpasste ihnen
unheimliche Gesichter, besorgte Süßigkeiten und vieles mehr. Es war für ihn
als hätte sich ein Tor in die Vergangenheit geöffnet, in die Zeit wo er noch
ein Kind gewesen war, frei von allen Sorgen des Alltags, eine Zeit wo er sich
mit seiner Mutter, seinem Vater und seiner kleinen Schwester auf das
bevorstehende Ereignis freuen konnte.
Doch das lag nun viel zu lange zurück. Dinge hatten sich im Laufe der Jahre
geändert. Sein Vater war längst tot genauso wie seine Mutter und seine
Schwester arbeitete auf der anderen Seite des Zaunes, also war es für ihn eine
willkommene Abwechslung die restliche Zeit bis Halloween nicht allein zubringen
zu müssen.


Es waren nur noch drei Tage bis Halloween und am nächsten Tag würde die
Beerdigung von Samuel Johnson stattfinden.
Die Nacht war sturmgepeitscht und Blitze zuckten in willkürlichen Abständen
vom Himmel herunter und suchten die Erde mit ihrer gefährlichen Kraft heim.
Die Vorhänge des Hauses Johnson waren zugezogen doch konnte man im Wohnzimmer
Licht erkennen, welches es schaffte einen Weg nach draußen zu finden.
Angelin ging die Stufen herunter, die vom Obergeschoss in den Hausgang führten,
denn von Hunger getrieben hatte sie sich auf den Weg in die Küche gemacht.
Sie entdeckte das fahle Licht, welches durch den Türrahmen hindurch aus dem
Wohnzimmer in den Hausflur ragte und entschloss sich nachzusehen, ob jemand im
Zimmer war oder einfach vergessen worden war, das Licht abzuschalten.
In ihrem Blickfeld erschien eine Gestalt, welche einen zerknitterten Anzug trug
und sich über etwas beugte. Was es war, blieb ihrem Blick verborgen. Angelin
tat einen Schritt nach vorne, doch sie hatte die knarrende Stelle des Fußbodens
vergessen, der sich nun meldete und die Person veranlasste sich zu ihr
herumzudrehen.
Innerhalb von Sekunden blickte Angelin dann in das müde Gesicht Lanctes,
welcher sie entschuldigend anlächelte.
"Tut mir leid falls ich sie geweckt haben sollte", sprach er entschuldigend.
"Aber ich konnte nicht einschlafen und wie es scheint, habe ich den Brandy
gefunden." Er hob sein Glas etwas, sodass sie es sehen konnte.
"Nein, sie haben mich nicht geweckt. Ich bin eigentlich heruntergekommen um mir
etwas zu Essen zu holen, aber dann habe ich das Licht gesehen. Würden Sie mir
etwas von meinem Brandy anbieten?"
"Aber sicher." Lancte schenkte ihr ein Glas ein, während sie sich in der Küche
etwas zu Essen machte. Als sie wieder zurückgekommen war, sagte Lancte:
"Interessantes Gemälde. Haben Sie es gemalt?"
Zuerst wusste Angelin gar nicht, was Lancte damit meinte. Doch er ging zu dem
Tisch hinüber und richtete das handgemalte Bild vorsichtig auf, sodass Angelin
es sehen konnte.
"Mein Vater hat es gemalt. Er war ein guter Maler. Normalerweise hat er uns die
Arbeiten immer erst dann gezeigt, wenn sie fertig waren."
"Aha, die Eitelkeit des wahren Künstlers", sprach Lancte bedächtig und
bedeutete ihr, zu ihm zu kommen. "Na kommen Sie schon. Sehen Sie es sich an. Ich
glaube nicht, dass er etwas dagegen haben würde. Es ist sogar sehr gut."
Und als Angelin es betrachtete, musste sie ihrem Begleiter sogar recht geben.
Ihr Vater hatte schon immer einen Hang zu Bildern mit kirchlichen Motiven
gehabt, doch waren es nicht die üblichen Bilder von Jesus oder Maria die ihn so
sehr beeindruckt hatten. Es waren mehr Bilder von Schlachten gewesen, die im
Auftrag der Kirche geschehen waren und in seinem letzten Werk hatte ihr Vater
sich selbst übertroffen. Das Bild zeigte eine Geschichte aus der
früh-christlichen Welt, eine welche die komplette Welt verändert hatte.
"Kennen Sie die Geschichte, die dieses Bild zeigt?", fragte Lancte sie.
"Nicht ganz", gab sie unumwunden zu und musterte ihn eindringlich. "Hätten sie
vielleicht Interesse daran, meine Wissenslücken auszufüllen."
"Aber sicher doch."
Und Lancte erzählte ihr aus einem der blutigen Kapitel in der
Kirchengeschichte, eine Erzählung, welche das Christentum für immer von der
abendländischen Gemeinschaft trennen würde.
"Bis zum Jahre dreihundertzwölf nach der Geburt unseres Herrn Jesus Christus
wusste jeder Mensch der sich zum christlichen Glauben bekannte, was ihm blühte
würde er von Soldaten gefasst werden. Einige wurden den Löwen zum Fraß
vorgeworfen, andere starben unter schrecklichsten Qualen, bei denen sich die
Kerkermeister immer neue sadistische Spielarten einfallen ließen. Manchen wurde
die Haut mit dem Messer abgezogen und Salz in die Wunden gestreut die man dann
von einer Ziege herauslecken ließ. Galgen standen auf jedem öffentlichen Platz
und zumeist standen die Henker schon daneben um den nächsten daran
aufzuknüpfen. Es war eine grausame und schreckliche Zeit gewesen in der man den
Fehler gemacht hatte zu leben.
Aber egal wie man es auch immer sah, es waren immer Menschen gewesen, die diese
schrecklichen Dinge getan haben.
Doch bereits in dieser Zeit hatten sich die Tugenden des früh-christlichen
Lebens bereits herausgebildet. Ein Leben in Armut und Bescheidenheit, das
Glauben an die Heilsbotschaft und das Vertrauen in Gott waren die Anzeichen für
ein gutes christliches Leben, während Reichtum, Müßiggang und Macht das Böse
verkörperten."
Angelin musste zugeben, dass das was Agent Lancte für ein anregendes Gespräch
zu halten schien, nicht sonderlich ihren Geschmack traf, doch die Art in der er
ihr die damalige Zeit schilderte war etwas, dass sie in einen gewissen Bann
schlug.
"Doch der siebenundzwanzigste Oktober des Jahres dreihundertzwölf sollte all
dies ändern und ein völlig neues Leben aufzeigen."
27. Oktober 312
Konstantin, einunddreißig Jahre alt, der sechs Sprachen fließend beherrschte
wie überliefert ist, ein heidnischer Kriegerkönig, der das Weströmische Reich
von Schottland bis zum Schwarzen Meer regierte, bereitete sich auf die
entscheidende Schlacht gegen Maxentius vor, der Rom besetzt hielt - die Schlacht
an der Milvischen Brücke. Bei Einbruch der Dunkelheit, wohl wissend, dass der
nächste Morgen Blut und Tod und Greuel bringen würde, hatte Konstantin eine
Vision ... und die Welt war fortan ein anderer Ort. Am Himmel sah er das Kreuz
Jesu und er hörte eine Stimme wie einst Paulus auf der Straße nach Damaskus. 
,In hoc signo vinces -  In diesem Zeichen wirst du siegen.' Als er am Morgen zur
Schlacht antrat, war auf den Schilden seiner Soldaten und den Stirnen seiner
Pferde das Kreuz gemalt. Und er siegte, wie es ihm in der Vision prophezeit
worden war. Rom gehörte Konstantin; nun war er endgültig Beherrscher des
Weströmischen Reiches. Und er wusste: Die Macht Jesus hatte ihm zum Sieg
verholfen.
28. Oktober 312
Immer noch mit dem Schmutz der Schlacht behaftet, befahl der Kaiser nach
Trastevere geleitet zu werden, einem Stadtteil Roms, wo ihm ein von
schrecklicher Angst erfüllter, kleiner brauner Mann vorgeführt wurde, ein
Afrikaner: Miltiades, der Papst. Dieser hatte sein Leben im Verborgenen
verbracht in ständiger Furcht vor seiner Festnahme und seiner unausweichlichen
Hinrichtung und nun rechnete er mit dem Schlimmsten. Er war so ungebildet, dass
er bat einen Dolmetscher kommen zu lassen, denn er verstand kein Wort von
Konstantins höfischem Latein. Doch die Botschaft Konstantins war
unmissverständlich, und sie änderte den Lauf der Weltgeschichte.
Von nun war alles anders, neu, besser. Rom wurde christlich. Der Kaiser ließ
einen Nagel aus dem Kreuz Jesu in seine Krone einarbeiten, ein anderer kam ins
Zaumzeug seines Pferdes, so dass er ihn in jede Schlacht begleitete.
Am folgenden Tag ritten Konstantin, Miltiades und dessen Nachfolger Silvester an
der Caligula und den Tempeln des Apoll und der Cybele vorüber zum Friedhof auf
dem Vatikanhügel wo Konstantin über den Gebeinen des Petrus und des Paulus
kniete, betend.
Daraufhin legte Konstantin seinen Begleitern seine Pläne vor. Über den
sterblichen Überresten Petri, sollte eine Basilika errichtet werden, die den
Namen des Apostels trug und Pauli Gebeine sollten an die Stelle überführt
werden, wo er den Märtyrertod gestorben war und dort sollte auch eine Basilika
erbaut werden. Doch das war längst nicht alles, denn Konstantin war ein Mann
geworden, der eine Mission zu erfüllen hatte. Und Konstantin legte auch fest,
dass sich auf dem Lateranhügel von nun an das Heim des Miltiades und jedes
Nachfolgers des Apostels Petrus sein sollte.
Fünfzehn Monate später war Miltiades verstorben und Silvester war Papst, von
Konstantin gekrönt. Silvester begriff mit einer geistigen Schärfe welche die
des Miltiades übertraf, in welche Richtung die Kirche sich zu wenden hatte.
Silvester war es auch, der das Band zwischen Kirche und Kaisertum knüpfte und
eine weltumspannende Kirche schuf. Jesus Christus konnte sein Reich nun mit
Hilfe der Macht Roms über die ganze damals bekannte Welt ausbreiten, ein Reich,
das von den Nachfolgern auf dem Thron des heiligen Petrus regiert wurde.
Das geistliche hatte sich mit Reichtum und militärischer Macht vereint und
zusammen mit Konstantin konnte Silvester auf das zurückgreifen, was Jesus einst
auf dem Berge Hermon zu Petrus gesagt hatte." Lancte hielt hier inne und blickte
sie an, als erwartete er von ihr, dass sie die entsprechende Bibelstelle aus den
Tiefen ihres Gedächtnisses kramte. Sie suchte und fand sie auch.
"Ich will dir die Schlüssel des Himmelreichs geben", zitierte sie. "Alles was
du auf Erden binden wirst, wird auch im Himmel gebunden sein. Und alles, was du
auf Erden lösen wirst, wird auch im Himmel gelöst sein."
"Exakt. Das erste Mal in der kirchlichen Geschichte hatten die Kirche sich
weltliche Macht angeeignet und mit dieser Macht kamen auch die Machtgierigen und
Neidischen, militärische Gegner die diese Macht haben wollten und noch viele
andere. Die Kirche hatte sich in die weltliche Politik eingemischt und musste
nun auch den weltlichen Preis dafür bezahlen."
Lancte nahm einem Schluck aus seinem Glas und blickte sie noch einmal an.
"Gewalt in der Kirche ist nichts Neues, deswegen interessiere ich mich so sehr
für ihre Vergangenheit. Denn was Gewalt angeht, hat sie mich noch nie
enttäuscht."
Er hob das Glas ein weiteres Mal und stieß es gegen das Ihrige.
"Tod unseren Feinden", sagte er leise, während er den Rest austrank.
"Und ob. Und ob", antwortete sie ihm und tat es ihm gleich.
Denn, wenn Familie nicht so etwas wert war, was war es dann?


Von außerhalb betrachtete Agent Lancte das Geschehen auf dem Friedhof mit
wachsendem Unbehagen. Nirgendwo hatten sich Rebellen blicken lassen und genau
diese eine Sache machte ihn nervös. Seit dem Mord war keine einzige Aktivität
auf ihrer Seite zu erkennen gewesen und deswegen vermutete er nun ein
konzentriertes Zuschlagen.
Das war auch der Grund, warum er mit einem Team aus zwei weiteren Agenten und
vier Rekruten auf der Lauer lag und das Geschehen nicht aus den Augen ließ.
Der Sarg wurde nun in das Grab gesenkt und während die Trauergäste
davorstanden, warfen sie Erde auf den Sarg, einige weinend, andere wiederum mit
sichtlicher Beherrschtheit an sich haltend.
Langsam zerstreuten sich die Menschen wieder und kündigten damit das Ende der
Trauerzeremonie an. Estefania Johnson wurde von einigen Kollegen ihres Mannes
nach Hause geleitet, während Angelin direkt zu Lancte hinüberlief.
"Können wir wieder nach New York zurück", fragte sie hinter Tränen.
"Möchten sie sich noch von jemandem verabschieden?", fragte Lancte.
"Ich habe meiner Mutter bereits gesagt, dass ich zurückgehe. Sie wird hier
schon zurechtkommen, mit all den Bekannten die sie hier hat."
Und Jake Lancte nickte mit dem Kopf und führte sie behutsam zu dem Wagen,
welcher sie vor wenigen Tagen nach Boston gebracht hatte.
Zwanzig Minuten später waren sie außerhalb der Stadt, auf dem Weg zurück nach
New York in eine für ihn vertraute Umgebung.



Ende Kapitel 9

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